Mille et une vies

Les tics à Nico, Mac,

manquent de vertu, c’est certain

Dans sa cité, pas de poétique

seulement la rage, et le surin

S’il kiffe Sophie, c’est pour ses seins

et pour le fric qu’elle lui ramène

Réalisme physique et sans morale

pas de réthorique, juste deux lames

Né dans la bière, entre deux joints

parfois il cause de politique

se voit gangster, juge, ou parrain

Mais sa triste rhétorique ne va pas loin

son pauvre monde l’a fait cynique

loin d’Aristote et les siens.

Les tics à Nico, Mac,

Vireront un jour à l’œdème

Et de sa maigre vie sans âme

Ne restera guère que la haine

Haine d’un monde sans idées

sans substance, sans essence

livré aux karcher de la logique

et de sophistes puissances

Triste tropisme, à l’évidence.
 

Du bout des doigts, je veux

dessiner des châteaux de sable,
aux reliefs improbables
dans les creux de ton dos

puis d’un saut de puce,
m’en aller faire un show
de claquettes lillipuces
sur les fleurs de ta peau

Naviguant vague à l’âme,
ébaucher d’un souffle chaud
un voyage en ballon
par dessus tes vallons


Jeter l‘ancre sur tes rives,
contemplant un moment
la douce dérive de tes continents 


Prenant pied sur terre femme
me faire conquistador
et partir, oriflamme
conquérir tes cités d’or 

qui reposent en huis clos
aux frontières de tes charmes
et là, sans un mot,
enfin, rendre les armes.
 

Faux airs Broadway,

naissance musicale

décors de carton pâle

et manteaux cirés

Santons sous la pluie

Pépiniériste de sabir, horticulteur d’expressions

Cherche muse - lierre, pour pouvoir crier

Les palabres en floraison sur sa tête

Qui jouent de lui en contrefaçon

Scribe impatient, gourmet greffier

Cherche muse à règne pour pouvoir trôner,

dans une tour de vers, bon rat de bibliothèque,

sans royaume ni denier, mais avec une plume pour sceptre

Trublion ferronnier, cadenassé, l’âme en pène,

Cherche muse clé pour pouvoir forcer

Les verrous de l’impasse, partout,

et s’envoler, jouant les rossignols

Triste clown enfin, sourire fendu,

Cherche muse un peu glue pour coller les morceaux

Du cirque incongru de pensées déloyales

Une muse qui l’amuse, en somme

Mais malgré son CV, ses lettres de marques,

il devra se contenter, l’oeil dans l’attente,

de musarder par défaut, musette en main

jusqu’à demain : le musée est fermé.