En pointillés

Mal à la lettre, le point levé, en suspension

je passe en revue, à la criée,

nos inconnues, nos interdits, nos jamais pu

tout ce qui fait que l'on n'a jamais su

se dire, s'écrire, s'embrasser

sans dans les maux s'embraser

noms propres noms d'oiseaux,

bien sentis mal assortis sans à propos

tout ce qui nous pénètre et nous déchire,

nous aigrit et nous fait rire,

jaune, bavant le fiel de nos lâchetés,

de nos silences inachevés

quand dans le ciel autour de nos têtes

tourne en rond une silhouette

un jamais fait, un jamais pu, un inavoué.

Mal à la lettre, point levé, en interrogation,

je guette la ponctuation qui viendra clore,

approximative, nos maux

d'amours définitives.