28 octobre 2008
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Aux côteaux d'Albion, foyers de calcaire au charme isolé, un manchot, un jour, s'était posé.
Mouettes et goélands, railleurs patentés, se plaisaient à moquer d'un ton gouailleur :
"V'la-t-y-pas Monsieur l'Empereur! Bonjour votre Sainteté. Il fait beau temps à Sainte-Hélène?"
Lui restait stoïque, et soucieux de s'intégrer, chaque jour à 17 heures, sur la corniche prenait son thé.
Tel flegme dérangeait les insulaires, quel toupet cet étranger! Et de la haute à la basse cour, tout le monde lâchait
fiel et guano sur le nouvel arrivé. Le manchot, lui, continuait à nidifier, et chaque jour, à 17 heures, sur la corniche
prenait son thé.
Puis le temps se mit à changer. Les douces bises devinrent gelées, et bientôt l'on vit dériver sur les flots,
disputant aux falaises leur beautés, d'immenses blocs glacés. Les oiseaux tinrent conseil, l'étranger excepté,
et devant le froid qui s'annoncait, la famine qui menaçait, décidèrent de migrer.
Tous, sauf l'oiseau qui ne savait pas voler.
Sourire au bec, sur sa corniche, l'empereur regardait s'éloigner les oiseaux affolés. Il serait bientôt 17 heures,
et sur les flots désormais gelés, ses cohortes allaient débarquer.
L'horreur boréale pouvait commencer.
Mouettes et goélands, railleurs patentés, se plaisaient à moquer d'un ton gouailleur :
"V'la-t-y-pas Monsieur l'Empereur! Bonjour votre Sainteté. Il fait beau temps à Sainte-Hélène?"
Lui restait stoïque, et soucieux de s'intégrer, chaque jour à 17 heures, sur la corniche prenait son thé.
Tel flegme dérangeait les insulaires, quel toupet cet étranger! Et de la haute à la basse cour, tout le monde lâchait
fiel et guano sur le nouvel arrivé. Le manchot, lui, continuait à nidifier, et chaque jour, à 17 heures, sur la corniche
prenait son thé.
Puis le temps se mit à changer. Les douces bises devinrent gelées, et bientôt l'on vit dériver sur les flots,
disputant aux falaises leur beautés, d'immenses blocs glacés. Les oiseaux tinrent conseil, l'étranger excepté,
et devant le froid qui s'annoncait, la famine qui menaçait, décidèrent de migrer.
Tous, sauf l'oiseau qui ne savait pas voler.
Sourire au bec, sur sa corniche, l'empereur regardait s'éloigner les oiseaux affolés. Il serait bientôt 17 heures,
et sur les flots désormais gelés, ses cohortes allaient débarquer.
L'horreur boréale pouvait commencer.
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