Mille et une vies, journal sans vergogne d'un amateur de mots.
Libérez les vers! Crièrent en choeur les fossoyeurs à l'assemblée absente jetant nonchalamment dernière pelletée sur le cercueil encore vert du Père Verlaine.
Lire la suiteMaladie du charbon? Couvert de tectoniques en plaques le cadre sous alambic détraque toujours sous pression Il chauffe, brûle se braque jusqu'à l'ulcère, jusqu'au k rach dans l'espoir vain, mais m aniaque de se faire un jour diamantaire.
Lire la suiteDe derrière la vitrine où, joyeuse, Capucine rejoue d'un pas saccadé la sarabande un peu rouillée d'une boite à musique, silence embué, et peau moite, Otto mate.
Lire la suitePremière impression, chronique De lin, faux tueur de troubles Exhumant, hagard saint, Lazare ressuscité Vies trop en mitrailles Par chemins parsemées, Gestes de papiers Sous gangue chagrin Embaumant, monastiques, L’air de rien, mais toujours Sur le fil,...
Lire la suiteCallipyge, obsédée par certaines rotondités, tomba des nues le jour fatidique où, couvant sa nudité d’un œil d’épervier, elle aperçut, je cite, un brin de cellulite. Un sculpteur en veine, pour ne pas la peiner, entrepris de rectifier ce travail trop...
Lire la suiteD ans la lueur d’Hécate où, sombre miroir, s’épandait le reflet d’une bataille sans gloire, se dressait en tremblant, la lame éviscérée, et le cœur hagard, le baron de Malefait. Tout en lui criait à l’abandon : de ses troupes, passées sous le boutoir...
Lire la suiteDélicieux délit, Délictueux délice, Sans souci de la cloche qui sonne l'halali Ni de la matrone qui réclame son office De Bangkok à Dehli, ou en Terre Adélie Et jusqu'aux confins de Mandchourie Adèle lit... ...et rit.
Lire la suiteAu bar des Entremondes, repaire des âmes acharnées, un zombie et un banshee étalaient leurs misères sur le bord du comptoir. - Tu as une sale goule, dit le banshee. Qu’est-ce qui t’arrive ? - C’est cette azote qu’ils mettent en terre, ça me tue les vers....
Lire la suiteAu sapin de Pâques, sous les rameaux, le lapin de carême ne sait plus à quel saint se vouer. Lui qui de Toussaint à l'Assomption tapait la cloche chez Sylvestre, le voici qui dort sous les ponts.
Lire la suiteAux lueurs argentines senteurs mescaline grésillement Cohiba danse, serpentine à l'ombre du panama la fureur assassine du faucheur de coca.
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