8 janvier 2009
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Dans la lueur d’Hécate où, sombre miroir, s’épandait le reflet d’une bataille sans gloire, se dressait en tremblant, la lame éviscérée, et le cœur hagard, le baron de Malefait.
Tout en lui criait à l’abandon : de ses troupes, passées sous le boutoir des sombres charognards à la solde des anglais ; de ses terres, passées par le feu et à jamais souillées ; de sa femme, retrouvée, mais trop tard, pendue comme un goret.
Et tandis qu’aux confins des lames sanglantes s’exhalait l’âpre victoire, le baron, la chair en désespoir, contemplait sans le voir la clameur du bûcher, d’où s’échappaient parfois en hideux soubresauts, les hurlements des pourceaux qui l’avaient attaqué.
Plus de paix pour cette âme assiégée. Du champs de Mars, dans la poisse carmine et le fracas des os, d’Aquitaine jusqu’en Galles, il ferait son tombeau.
Plus de paix pour cette âme assiégée. Du champs de Mars, dans la poisse carmine et le fracas des os, d’Aquitaine jusqu’en Galles, il ferait son tombeau.
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